Моросящий туман застал меня врасплох, когда я собирала грибы в болотистых зарослях припятских лесов. Капельки дождя сияли, как маленькие бусинки на потемневших хвоях редких молодых елей. Ничто не мешало этому покоящемуся массиву, погруженному в распространяющуюся прохладу: ни стуки занятого дятла, ни шуршание мелкой дичи в высокой траве, ни потрескивание и хруст ветвей старых сосен, высохших за лето, упираясь своими пышными кронами хвои на беловатое небо. И я не мешал лесу своей тихой охотой.